En la tierra

Ser solo esclavos de la naturaleza,

volver a hundir las raíces en la tierra:

ser tronco seco que vuelve a ser hierba,

gota de lluvia que se pierde en la marea.

 

Ser como la dulce brisa de los álamos,

que cubre el bosque de polvo de oro y olvido.

Ser horizonte y vestir de niebla el paisaje

y de olores de nostalgia la primavera.

 

Ser las rutas nómadas de las hojas, y

seguir sus desnudos pasos vacilantes,

pies danzantes hacia tumbas de hielo.

 

Ser mano trémula en la vid del tiempo

tejiendo la semilla ovillada de la hiedra,

frondas cálidas que abrigarán el sendero.

 

  

Ser pájaro vibrando al filo de un olmo,

en el instante febril del caer de la tarde,

tan lejos de casa y tan cerca del viento.

 

Escalar la luna

y mirar la noche negra,

ser luz presidiendo

la perla de la aurora

para abrir la herida

del latido detenido,

y recoger el cuerpo exiliado en el abismo.

Charo Fiunte, noviembre 2022