Sobre la realidad tozuda
la imagen circular se repite
inconclusa cuan
ostentosa interrogación.
¿Dónde arrojar tanto dolor?
Un pájaro anida desechos en mi puerta.
Mucho antes de que se alejara,
su pérdida arañaba mis paredes:
descubrí sus llagas un gélido invierno
una madrugada que llovían piedras.
Quise dibujar su huella luminosa
en el frío hueco del futuro
pero se quebró mi lienzo.
En la inquietante presencia del silencio
surgió el instante preciso
y la tristeza pasó por mi habitación
con su mirada de noche
hasta la profundidad del sueño.
Círculos. Kandinsky
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